Ce que j’aime ? Quelle question…   J'aime la vie !!  La vie qui nous surprend et qui nous étonne, toujours. J’aime les éléments. La terre, le feu, le vent. Et l’eau. Avec l’eau, c’est ambivalent…   J’aime la pluie légère qui ruisselle sur mon visage et qui me rafraîchit. J’aime regarder le soleil qui se lève, et j’aime la lune aussi. La lune… Je l’aime encore davantage. J’aime davantage sa clarté douce et intense aux rayons pesants qui  parfois nous éblouissent. J'aime l'art, j'aime les instants magiques, merveilleux et partagés d'une chose que l'on ne peut pas dire, mais qui nous prend aux tripes et nous emporte dans un temps extatique. J’aime la légèreté, la gaîté, l'insouciance, l'enthousiasme, la douceur. J’aime la profondeur. Mais une profondeur légère, qui se moque du reste, finalement. J'aime aussi la violence, la fougue et la sauvagerie d'une étreinte passionnée ; j’aime embrasser tendrement dans le cou celle que j'aime, juste à l’aube de sa mâchoire, dans un creux, sur le côté. J'aime les courbes. J’aime le sphérique. La densité et l’âpreté aussi ,de ce qui nous émerveille.  J'aime des yeux qui pétillent, j'aime un sourire qui rit, une bouche qui donne faim, des lèvres de vermeil une gorge qui frémit, un corps qui se tend, un râle de plaisir…  Des mains qui ne savent… Des hanches qui dénotent, un ventre qui s’efface, un buste ferme dans sa fragilité. J'aime la femme ! Sa féminité et sa grâce. Sa cruauté et sa bizarrerie.  J’aime les forces de ses faiblesses qui ainsi ne sont plus que des atouts qui me fascinent.  

J’aime aussi l’esprit. Cependant je viens d’en parler, de l’esprit. L’esprit qui rejaillit à la surface du corps. Sensuel, sensible sensibilité qui fait écho et résonne. Qui étonne et qui fait dire que la vie c’est bien. Que la vie c’est autre chose que de se perdre à gagner son pain.  

Tristesse indicible. Pourtant qui oppresse, et qui pousse à l’expression. Nécessairement inadéquate. Comment justifier l’injustifiable ? Excuser l’inexcusable ? Distance incommensurable ; entre mes valeurs, et la réalité. Revenir en arrière ? Je me sens toujours de trop. Trop tard, ou bien trop tôt. Une larme de détresse, pourtant, dans ma désespérée désespérance. Disharmonie récurrente. Je ne suis pas de votre monde. Sentiment d’étrangeté dans cet espace étranger. Mal barré. Je suis. Ce « je » qui parle en moi, qui est-il donc ? « Je » suis un autre. « Ca » parle, « ça » réfléchit. Et moi alors ?; moi dans la vaste mascarade du temps, dans la vaste mascarade de nos sociétés modernes ? Moi, je suis largué. Largué par la vie. Par la vie qui me presse. Et par elle- qui m’oppresse. Elle, que je ne reconnais plus. Que, semble-t-elle, je n’ai jamais connu. Elle est si, différente. Si peu aimante. Si peu là. Et moi, je me retrouve aimant, attiré irrésistiblement par elle, son aura, que je ne voyais pas, avant. Trouble de la conscience, disjonctions disjonctées. Je perds goût à tout, maintenant qu’elle n’est plus là. Ma muse… Les conversations mondaines me sont inopportunes, les sorties me dérangent, la vie m’insupporte. Nietzsche me semble vain. Kant me fait rire, de loin. Platon est dérisoire. Socrates est bien sot- aurait dû partir au lieu de mourir. Heidegger est un prétexte- pour boire. De noble, tout cela est devenu ignoble. La haine : de l’amour déçu ? Peut-être : je l’haine. Mon champs des possibles s’est élargie (?), rétrécie (?), ne veut plus rien dire. Le possible est un fantasme d’idéaliste niais. Encore une fois, je fus déniaisé. Je ne veux plus y croire, il n’y a pas d’espoirs, que de la nécessité. Mal déterminée, en ce qui me concerne. Je passe du coq à l’âne ? oui, bien sûr, du bourreau à ses victimes. Oui, tout s’est rétréci, au point de ne devenir, qu’un immense cri. Un cri d’agonie, avant de mourir. Le choc, la colère, la dépression, toujours cette ultime procession. Pourtant je n’y crois plus. Encore une malfaçon, foireuse, de l’être humain. Je ne suis pas de votre monde. Vous êtes si superficiels ; j’aurais dû rester au ciel.

Culpabilité. J’ai tout-presque… Et je me plains. J’écris pour me débarrasser. Ce blog n’est qu’un iceberg… De choses que je juge, peut-être, sans doute, à tort, publiables, blogiables en tout cas.

 Le bonheur- c’est le malheur entre parenthèses- reste toujours, l’affaire de quelques jours. Le poids des chaînes qui détruisent l’amour. La vie est dégueulasse, l’amour un jour se lasse. C’est comme ça. Autant en finir tout de suite. Quelques ébats délicieux, on s’aime, puis on se quitte. La vie un jour se casse ; comme toi. Suis sans coeur ?, moi qui ne parle qu’avec mon sang… Moi qui méprise l’esprit pur… Maintenant, quoi faire ? Devenir cynique ?, tel un chien ?, ou telle une résistance au monde qui nous déçoit ?

Cœur perdu ? Moi, pas de cœur ? La blague… Je ne pense qu’avec ça. Ca en devient pathétique. Et tu ne le vois pas. Toi, qui n’est pas là. Après tout ce temps. Si j’avais su… Une carte s’envole, et c’est tout le château qui s’enfuit.

 Combien de fois, contempler la mort encore ?; contempler l’abandon toujours ? Incompréhension chronique. Au fond, pointe une incompréhension chronique. Colère amère ; provoqué par notre impuissance. Le sentiment d’avoir été abusé. On en meurt parfois. Mais la plupart du temps, est-ce par bon sens ou par lâcheté ?; les acteurs changent, défilent, mais le nom reste le même. Cela continue, à travers une autre, à travers d’autres. C’est foutu.

 Et depuis, c’est toujours pareil. Tout va bien : on fume, on boit, on bande, on vit.

A vrai dire,tout bien réfléchi, je n'ai pas tellement envie de perdre mon temps au sujet de ce petit personnage. On parle suffisamment de lui, un peu partout, de mille et une manières. Et il fait suffisamment parler de lui (cf son dernier état d'ébriété qui a fait grand bruit) pour ne pas (trop) entrer dans le jeu stérile (un peu) du microcosme médiatique.

Juste une précision: quand j'écris que Nicolas Sarkozy est petit, et le restera, ce n'est bien évidemment pas sa taille que je stigmatise ici.

C'est davantage son côte "humain, trop humain" qui me dérange.  Sa taille y est cependant pour quelque chose: Sarkozy est avide de pouvoir, il a soif de grandeur. Enfant, déjà, Sarkozy voulait être plus grand. Il en a nourrit un tel ressentiment, il s'est senti victime d'une telle injustice, que son cerveau dérangé a fécondé un étrange projet, pour lequel il s'est battu toute sa vie: celui d'être le plus grand, celui d'être Président.

Mon pauvre Nicolas... Pourtant, toujours, tu demeureras petit.

Sarkozy nous expose au triple danger du mépris, de la lassitude, et du dégoût.

Ils sont terribles, ces gens qui, sous couvert d'une prétendue largeur d'esprit, se révèlent incapables d'un dialogue-choisi en son sens le plus noble-, car ils sont de fait bridés dans leurs tentatives de sage lumière par un esprit trop étroit. Ils ne donnent pas la grandeur de ce qu'ils affichent. Ils ne "sont pas de tailles", comme on dit.  C'est une dure déception pour un esprit enthousiaste et ouvert que de se heurter au final à des esprits des plus dogmatiques et incohérents.  Ceux-là qui usent et abusent de termes essentiels dans leurs brillants discours, ceux-là qui s'écoutent avec délectation, mais en restant fermés,en craignant l'altérité, et en vidant de leurs sens réels et profonds des mots riches(tels que "humanisme", "philosophie", "éthique", "tragique", etc.) qui sont réduits à des fonctions d'habillages et de faire-valoir dans leurs creux discours. Ceux-là sont des imposteurs.Des adeptes de postures aussi changeantes que les circonstances. Creux et vide, ou comme des éponges, ils sont informes à force de se formater. Difformes, ils ne sont plus que "subissant", dans leur impuissance, ils sont devenu rien du tout, c'est-à-dire ce qu'ils ne sont pas. Dans la hiérarchie des forces de la vie, ils ont renoncé à leur statut de premier pour mourir résigné dans celui-peureux, lâche, bestial- de second. De mauvaise foi, ils font "comme si" alors qu'ils n'ont rien saisi du réel pur. Ils ont peur, ils craignent le changement, l'altérité où qu'elle soit, ils s'accrochent ridiculement à leur avoir, sans aucun souçi d'être. Ils ont perdu la voix des muses, la voie de la vie qui toujours s'accroit et se développe dans sa munificence en partage.  Ils se rappetisent, se rabougrissent  dans leur médiocrité entretenue. Ils ont peur de la vie et d'eux-mêmes.  Ils se rassurent comme ils peuvent. Ce sont des dépréciateurs. Au fond, ils sont profondément pessimistes. Par là même ils se complaisent dans l'illusion. Illusion qui ne manque jamais de se retourner contre eux.  C'est malheureux de constater que la plupart des gens sont tout bonnement incapables d'exprimer ne serait-ce qu'une véritable idée cohérente. Et cela, même dans les sphères les plus hautes du pouvoir. Une "élite" du buiseness et du profit, seulement. C'est regrettable. Moi je veux de la vie, de l'enthousiasme, de la pensée ! Pas des clônes stériles et stérilisants, enfermés dans leurs oeillières, et qui se complaisent dans leurs petits pouvoirs ! Vous n'êtes que des imposteurs, vous n'êtes que des impuissants !