L'oeuvre qui voulut être homme

Loin devant moi j'ai lancé ma conscience et jeté un appât. L'appât c'est pour cette oeuvre inconnue vers laquelle je m'achemine... Certains appellent la leur « Dieu » ou « Vérité » – mais moi je veux d'abord l'écrire.

A cet avenir qui mon aujourd'hui conditionne j'ai parlé, et elle m'a répondu. Non pas qu'elle m'ait soufflé un mot du texte à dire, au mendiant que je suis ait donné l'aumône, non ! Ravie cependant d'exister, prenant ma main elle me dit :

« Ainsi donc tu sais que je suis puisque déjà tu oses me faire dire ! Qui suis-je aussi peut-être ? Mais vas-tu toi aussi, comme tant d’hommes avant toi, nommer puis laisser se détacher ton œuvre, voire d'une « mission » te croire investi ? Résiste, je t’en prie, à la tentation !

Je cherche un homme pour me dire ! Que je le traverse et m'enfouisse dans son livre, ou qu'en lui je m'inscrive et comme force l'habite, je puis m'adapter à sa finitude, épouser la forme de son croire, suivre ses méandres, aller jusque dans ses recoins,

J’emprunte toujours son bonhomme de chemin...

Et à toi justement je puis être tienne parce que tu as rejeté l'oeuvre-vérité, cette vérité qui se complaît à n'être qu'esprit et empêche toute oeuvre de s'incarner ! Sans cela je ne lui serais pas si différente – nous deux sommes belles, n’est-ce pas ? – et toi qui si courageusement lui résistes… aussi tourmenté !

Mais enfin, songes-tu me laisser te franchir ou bien dois-je seulement en toi combler un vide ? Tu accours toujours aussi vite vers la lecture et l'écriture que tu les fuis, comme pris au piège ! Enfin ! suis-je pensée ? Suis-je vie ? N'es-tu pas à toi-même ton propre guide ? Ou bien sommes-nous tous deux confondus, toi à un bout de la corde, moi à l'autre, de cette corde du temps sur laquelle sans cesse tu tires et, supprimant la durée, en moi te transposes ? Je ne puis dévoiler, dire l'oeuvre que je suis puisque c'est toi seul – auteur – qui me pense et me livres. Je ne me manifesterai à la vie, au réel, à la littérature, qu'au travers la compréhension que tu auras de moi. A toi de nous réunir !

Ecoute cependant...

Contre la Vérité il n'y a définitivement que la présence. Elle seule peut l'oeuvre concurrente, – je suis celle-ci – car aussitôt posée, entre vous je m'interpose sans devoir ni à l'un ni à l'autre m'opposer. J'exprime, je fais signe sans devoir m'étendre, je justifie sans devoir me proclamer ! Force donc la vérité à retourner dans sa tombe, oui, – retourner ! car nous sommes bien les enfants de ceux qui l'ont fait vivre – … qui ont laissé s'échapper la momie, à vrai dire ! Nous sommes une génération nouvelle qui sait ne rien plus (pouvoir) comprendre, mais cependant que tout n'est jamais qu'à construire ! Oui, tu nous as trahis ô Vérité, fausse Existence ! fausse Ecriture ! toi qui toujours dépossèdes les hommes de leurs créatures, et leurs oeuvres de leurs incarnations ! Orner ton Ciel ? Enrichir ton Panthéon ? Tu ne reviendras à nous que si de ciel et d'habit tu changes !

Vois-tu, l’ami, la voie que je t’invite à suivre, c'est lorsque de la Vérité, – qui toujours nous sépare – tu parviens à extirper quelque chose. Car l'énoncer elle, ce n'est déjà plus moi qui suis et toi qui cherches à être, – ou l'inverse – car ni toi ni moi alors plus n'existons. Travaillons ensemble ! Nous allons l'obliger à muer ! Qu'elle se dépouille donc de son prétexte de « Verbe » ! Qu'elle mue, remue enfin, redevienne muette et, dans son originel contexte, en nous enfin seulement se retrouve !

Toi et moi sur sa tombe nous sommes rencontrés

Sur son berceau à nouveau nous nous retrouverons !

Que cela t'inspire, toi qui aspires et te rejoins là-même

Où passé et avenir se comprennent !

Dis à la Vérité avant de dire ton œuvre :

« Vérité, depuis l'avenir je te parle,

J'ai bâti mon oeuvre sur tes cendres,

– Que j'ai ravivées certes –

Mais un autre bois, pour une autre foi, désormais brûle !

J'ai fait mon oeuvre de ce que de toi j'ai libéré,

- Je ? Non, car jamais plus je ne pourrai seul prétendre :

Mon oeuvre et moi ensemble cette fois t'avons fait renaître

Grâce à l'Instant qui nous a, elle et moi, rejoints,

Elle et moi nous partageons désormais le temps,

Seuls – mais deux désormais à ta place à être ! » .... »

L'oeuvre qui voulut être homme

Loin devant moi j'ai lancé ma conscience et jeté un appât. L'appât c'est pour cette oeuvre inconnue vers laquelle je m'achemine... Certains appellent la leur « Dieu » ou « Vérité » – mais moi je veux d'abord l'écrire.

A cet avenir qui mon aujourd'hui conditionne j'ai parlé, et elle m'a répondu. Non pas qu'elle m'ait soufflé un mot du texte à dire, au mendiant que je suis ait donné l'aumône, non ! Ravie cependant d'exister, prenant ma main elle me dit :

« Ainsi donc tu sais que je suis puisque déjà tu oses me faire dire ! Qui suis-je aussi peut-être ? Mais vas-tu toi aussi, comme tant d’hommes avant toi, nommer puis laisser se détacher ton œuvre, voire d'une « mission » te croire investi ? Résiste, je t’en prie, à la tentation !

Je cherche un homme pour me dire ! Que je le traverse et m'enfouisse dans son livre, ou qu'en lui je m'inscrive et comme force l'habite, je puis m'adapter à sa finitude, épouser la forme de son croire, suivre ses méandres, aller jusque dans ses recoins,

J’emprunte toujours son bonhomme de chemin...

Et à toi justement je puis être tienne parce que tu as rejeté l'oeuvre-vérité, cette vérité qui se complaît à n'être qu'esprit et empêche toute oeuvre de s'incarner ! Sans cela je ne lui serais pas si différente – nous deux sommes belles, n’est-ce pas ? – et toi qui si courageusement lui résistes… aussi tourmenté !

Mais enfin, songes-tu me laisser te franchir ou bien dois-je seulement en toi combler un vide ? Tu accours toujours aussi vite vers la lecture et l'écriture que tu les fuis, comme pris au piège ! Enfin ! suis-je pensée ? Suis-je vie ? N'es-tu pas à toi-même ton propre guide ? Ou bien sommes-nous tous deux confondus, toi à un bout de la corde, moi à l'autre, de cette corde du temps sur laquelle sans cesse tu tires et, supprimant la durée, en moi te transposes ? Je ne puis dévoiler, dire l'oeuvre que je suis puisque c'est toi seul – auteur – qui me pense et me livres. Je ne me manifesterai à la vie, au réel, à la littérature, qu'au travers la compréhension que tu auras de moi. A toi de nous réunir !

Ecoute cependant...

Contre la Vérité il n'y a définitivement que la présence. Elle seule peut l'oeuvre concurrente, – je suis celle-ci – car aussitôt posée, entre vous je m'interpose sans devoir ni à l'un ni à l'autre m'opposer. J'exprime, je fais signe sans devoir m'étendre, je justifie sans devoir me proclamer ! Force donc la vérité à retourner dans sa tombe, oui, – retourner ! car nous sommes bien les enfants de ceux qui l'ont fait vivre – … qui ont laissé s'échapper la momie, à vrai dire ! Nous sommes une génération nouvelle qui sait ne rien plus (pouvoir) comprendre, mais cependant que tout n'est jamais qu'à construire ! Oui, tu nous as trahis ô Vérité, fausse Existence ! fausse Ecriture ! toi qui toujours dépossèdes les hommes de leurs créatures, et leurs oeuvres de leurs incarnations ! Orner ton Ciel ? Enrichir ton Panthéon ? Tu ne reviendras à nous que si de ciel et d'habit tu changes !

Vois-tu, l’ami, la voie que je t’invite à suivre, c'est lorsque de la Vérité, – qui toujours nous sépare – tu parviens à extirper quelque chose. Car l'énoncer elle, ce n'est déjà plus moi qui suis et toi qui cherches à être, – ou l'inverse – car ni toi ni moi alors plus n'existons. Travaillons ensemble ! Nous allons l'obliger à muer ! Qu'elle se dépouille donc de son prétexte de « Verbe » ! Qu'elle mue, remue enfin, redevienne muette et, dans son originel contexte, en nous enfin seulement se retrouve !

Toi et moi sur sa tombe nous sommes rencontrés

Sur son berceau à nouveau nous nous retrouverons !

Que cela t'inspire, toi qui aspires et te rejoins là-même

Où passé et avenir se comprennent !

Dis à la Vérité avant de dire ton œuvre :

« Vérité, depuis l'avenir je te parle,

J'ai bâti mon oeuvre sur tes cendres,

– Que j'ai ravivées certes –

Mais un autre bois, pour une autre foi, désormais brûle !

J'ai fait mon oeuvre de ce que de toi j'ai libéré,

- Je ? Non, car jamais plus je ne pourrai seul prétendre :

Mon oeuvre et moi ensemble cette fois t'avons fait renaître

Grâce à l'Instant qui nous a, elle et moi, rejoints,

Elle et moi nous partageons désormais le temps,

Seuls – mais deux désormais à ta place à être ! » .... »