Pour partir, peut-être ne faut-il pas attendre d'être prêt, car alors on  prend le risque de ne jamais l'être vraiment.  Et toute attente est toujours déçue.

Je ne suis pas un homme fait.  Mépris sur celui qui a la prétention de l'être. Quelle bêtise! On ne l'est jamais, car l'on se fait. Car la vie nous emporte et nous façonne autant que nous la recevons. Celui qui se dit fait est figé d'une froideur cadavérique avant l'heure. Quelle horreur! 

C'est dans le partir que réside la liberté, non pas dans le savoir où l'on va. Partir n'est pas le juste mot, si on l'entend comme une fuite. Non, c'est bien plutôt de vol au long cours dont je parle. Courage?, audace insensée? Je vous l'accorde volontiers. Tâchez cependant d'avoir le courage, ou de préserver la folie,  
de vos idéaux. 

Non plus des fragments. 
Non pas le point: la ligne. 
Mais pourquoi? Pour s'écraser, pour se noyer en Icare trop ambitieux ?, ou pour garder de l'altitude?    On verra...  Au moins, je lance les dés.   Alea...

Oser quitter, là est le grand point. Le trait.  Se lancer à corps perdu. Nu.  Se déshabiller de tout un tas d'idées. Pour les retrouver- ou pas-, mais autrement. Un réagencement. Ou un autre. Tabula rasa. Se vêtir plus justement. Avec justesse. Oser se faire. Se faire justice. 

Non, il ne faut pas attendre d'être prêt pour partir. Car alors l'on attend toujours. Et toute attente est toujours déçue.

D'ailleurs, j'ai déjà commencé.  Non que je sois prêt--je ne le suis pas--, mais que ça arrive. Cela advient. Cela survient dans un moment de ma vie que d'aucuns auraient jugé improbable...   "Ce qui est décisif apparaît en dépit de".  Ou grâce à -- qui sait ?

Je quitte ce blog. Pour un mois? Ou un an? Je ne sais pas.  M'est avis que c'est pour un moment.

Un projet d'écriture en cours, un projet de longue envergure. 
En réalisation.
Si le vent est bon... Si le souffle est là…

Alors, un jour, peut-être…


A vous,
Vous qui prenez le temps de lire
Merci d'être venus.

Bonne route à vous tous

Ecrire… Etrange phénomène. Qui écrit ? Toujours l’autre, jamais « je ». Car « je » est un autre que moi, nous a merveilleusement dit en son temps un jeune poète. Ou alors je n’écris pas, et c’est du verbiage stérile—le seul « je ». En effet, pourquoi donc est-ce que j’écris ?   « J’écris pour me débarrasser », dit Nietzsche. «  Jusqu’à présent je n’ai pas trouvé d’autres moyens de me défaire de mes pensées. »  L’écriture serait alors un moyen. Une nécessité même, pour certains. « Nous avons l’art pour ne pas mourir de la vérité », nous confesse le philosophe. Mais quelle vérité ? Quelles vérités ?  Je laisse la question en suspend…

« Ce qui n’est pas occupé à naître est occupé à mourir », dit Bob Dylan.

Pourquoi écrire, si ce n’est pour approfondir son expérience du monde ?

Musique, rythme, liens infimes, images.
Une belle musique, accompagnée de  mélodieuses images, pleines d’un contenu qu’il est difficile de transcrire par l’écriture, cet art second qui, toujours, se rapporte aux premiers : le son et l’image. Monstre originel cacaphonique rendu mélodieux. 

Se libérer n’est rien. Ce qu’il faut, c’est tenir l’ouvert.

Et tout d’un coup c’est là, devant les yeux, il suffit de la bonne seconde pour le capter, c’est fugace, on ne comprend pas mais à sa propre euphorie qui palpite au-dedans on sent que ça reviendra, que c’était là, que le monde a parlé.

Ecrire, pour que, entre le monde et soi, l’écluse des mots nous remette à niveau et qu’ainsi l’expérience, jamais, ne soit interrompue.

Ivresse et enthousiasme du « moi » dionysiaque. Rêve d’idéal et exigence de forme du « je » apollinien.  Principe d’individuation apollinien. Inspiration du dionysiaque qui aspire à se fondre dans le grand tout de la multitude, de l’universel, vers l’originelle nature. A s’y confondre même, lui qui tient en germe --et qui existe par le fait de son frère opposé-- l’apollinien. Ce ne sont pas des forces antagonistes, mais bien au contraire complémentaires, nécessaires l’une à l’autre pour être.

Féconde complémentarité de l apollinien et du dionysiaque. La culture ne s’oppose plus à une nature que bien au contraire elle présuppose, et dans laquelle elle puise son énergie, sa vigueur.  L’individu, emporté par le dionysiaque, sort des limites et de la mesure de l’apollinien pour accéder à un « langage jaillit du cœur de la nature ». «La  connaissance par les gouffres », une mouvance nietzschéenne.  En totale rupture avec la tradition socratique pour laquelle le savoir présuppose l’éloignement des passions et le culte de la mesure. Cela dit on ne parle que de tradition, car Socrate avait lui aussi, et plus que tout autre après lui, son daimon dionysiaque.D'ailleurs il en est mort, comme il se devait justement à l'époque, de cette hybris.
Seuls l’ivresse dionysiaque et le débordement conduisent à la vérité quand la culture, modèle apollinien, ne conduit qu’à la violence. Comment ne pas songer en disant cela à la montée du nazisme, régime où le culte apollinien a en effet mis un terme à la subversion dionysiaque que contenait le romantisme allemand. Du coup, l’apollinien seul est devenu complètement insensé, vide. Cette violence du déracinement, ce régime l’a exprimé de façon désastreuse. Je m’éloigne semble-t-il de mon sujet initial, mais on voit bien là  pourquoi toute société -de même que tout individu-, pour accéder à un certain équilibre, loin de devoir étouffer la violence qu’elle recèle, doit au contraire la canaliser, de diverses manières… Il manque la conscience à l’apollinien seul, qui n’est plus du coup vraiment apollinien. Il manque la forme au dionysiaque seul, qui du coup n’est pas grand-chose… Ou bien un tout informe, car bien incapable de s’en donner une de forme, ou bien rien, ce qui revient au même. Voilà les extrêmes, qui n’existent pas, bien évidemment.

Comment donc dire le subtil dosage qui s’opère, le seul qui soit, dans l’absolu ?  Encore une fois, revenir sur terre, y demeurer, l’habiter, par et dans l’expérience.  

[Work in progress…, to be continued…]

  Il y a des jours comme ça...

Ce que j’aime ? Quelle question…   J'aime la vie !!  La vie qui nous surprend et qui nous étonne, toujours. J’aime les éléments. La terre, le feu, le vent. Et l’eau. Avec l’eau, c’est ambivalent…   J’aime la pluie légère qui ruisselle sur mon visage et qui me rafraîchit. J’aime regarder le soleil qui se lève, et j’aime la lune aussi. La lune… Je l’aime encore davantage. J’aime davantage sa clarté douce et intense aux rayons pesants qui  parfois nous éblouissent. J'aime l'art, j'aime les instants magiques, merveilleux et partagés d'une chose que l'on ne peut pas dire, mais qui nous prend aux tripes et nous emporte dans un temps extatique. J’aime la légèreté, la gaîté, l'insouciance, l'enthousiasme, la douceur. J’aime la profondeur. Mais une profondeur légère, qui se moque du reste, finalement. J'aime aussi la violence, la fougue et la sauvagerie d'une étreinte passionnée ; j’aime embrasser tendrement dans le cou celle que j'aime, juste à l’aube de sa mâchoire, dans un creux, sur le côté. J'aime les courbes. J’aime le sphérique. La densité et l’âpreté aussi ,de ce qui nous émerveille.  J'aime des yeux qui pétillent, j'aime un sourire qui rit, une bouche qui donne faim, des lèvres de vermeil une gorge qui frémit, un corps qui se tend, un râle de plaisir…  Des mains qui ne savent… Des hanches qui dénotent, un ventre qui s’efface, un buste ferme dans sa fragilité. J'aime la femme ! Sa féminité et sa grâce. Sa cruauté et sa bizarrerie.  J’aime les forces de ses faiblesses qui ainsi ne sont plus que des atouts qui me fascinent.  

J’aime aussi l’esprit. Cependant je viens d’en parler, de l’esprit. L’esprit qui rejaillit à la surface du corps. Sensuel, sensible sensibilité qui fait écho et résonne. Qui étonne et qui fait dire que la vie c’est bien. Que la vie c’est autre chose que de se perdre à gagner son pain.